Verehrter Herr Lan­desrab­biner, Exzel­lenz, meine Damen und Her­ren, mit dem heuti­gen Tage be­ginnt sich die schmer­zlich­ste aller Wun­den zu schließen, die uns hier in Ham­burg in den Jahren des Schreck­ens und der Fin­ster­nis, mit der Zerstörung der Gotteshäuser geschla­gen wor­den sind. Ich sage „die schmer­zlich­ste aller Wun­den“, denn mit der Ver­bren­nung der Syn­a­gogen, der De­molierung und Schließung der jüdischen Betsäle in Ham­burg und Al­tona hatte sich viel Schlim­meres vol­l­zo­gen als die Zerstörung und Beschädigung von Kirchen während des von Hitler ent­fal­teten to­talen Krieges. Hier stand im tief­sten Frieden die Hölle auf gegen Gott und die Men­schen, wur­den die Dämonen und Fu­rien ent­fes­selt. Was hier geschehen ist und was uns heute noch mit Trauer und Empörung erfüllt, war die Lästerung Gottes, dem alle Men­schenkinder das Licht dieser Welt ver­danken. Die Erin­nerung an diese schreck­liche Zeit kann nicht ein­drucksvoller her­auf­beschworen wer­den, als mit den Worten Leo Baecks, des Oberrab­bin­ers aus Berlin, der zur 15. Wiederkehr der No­vem­ber­pogrome Fol­gen­des schrieb: „Wie oft sind die Bilder jener Nacht, in der der große Frevel geschah, dass die jüdischen Gotteshäuser zerstört wur­den, wieder, ob wir es woll­ten oder nicht, vor uns hinge­treten? Wieder mein­ten wir, auch wenn wir die Ohren ab­wandten, die Stim­men zu hören, die in jener Nacht uns zugerufen hat­ten: ‚Die Syn­a­gogen bren­nen!‘“ Was ist es, was damals ver­nichtet wor­den ist? Nicht nur die jüdischen Gotteshäuser wur­den zer­schla­gen, son­dern mit ihnen brachen Pfeiler und Stützen eines men­schlichen Bun­des, auf den man ver­traut hatte. Eines, so hatte man gedacht, binde doch alle immer wieder zusam­men: Eine Ehrfurcht vor der Stätte, zu der Men­schen kom­men, damit sie aus der Enge und der Not des Tages sich zu dem Ewigen er­heben. Dor­thin, wo das Un­sicht­bare an sie her­antritt und die un­endliche Stille sich an sie wen­det. Damals, in jener Nacht als man [ver­lorenes Ma­te­r­ial] unverständlich es wis­sen wollte oder nicht, ist auch an die Kirchen im Lande die Hand an­gelegt wor­den. An sie auch, denn die Syn­a­goge ist geschichtlich und geistig die Mut­ter aller Kirchen. Eine und dieselbe Gewis­sheit will hier und dort sich of­fen­baren, mögen auch Weise und Weg ver­schieden sein, jüdische, christliche Gotteshäuser haben am let­zten Ende ein un­teil­bares Schick­sal. Und was dem Einen ange­tan wird, ist zu­gle­ich dem An­deren zugefügt. So mancher Tag danach hat in Deutsch­land dies deut­lich gemacht, und nur der, der blind sein wollte, hat es weder damals noch späterhin gese­hen. Noch ein an­deres ist damals zerstört wor­den: Eine lebendige Geschichte, die auf dem deutschen Boden und aus deutschen Boden aufgewach­sen war und die eine Verheißung frucht­barer Zukunft in sich trug, sie ist damals zer­schla­gen. Es ist für den Senat un­serer ehrwürdigen alten Hans­es­tadt und für unser Lan­despar­la­ment, wie für alle Bürger un­serer Stadt die guten Wil­lens sind, eine Ehrenpflicht an der Vol­len­dung des guten Werkes, das mit dieser Grund­stein­le­gung be­gonnen wer­den soll, mitzuwirken. Damit suchen wir die Ehrfurcht vor dem Sakralen wieder­herzustellen. Und wir sind glücklich, dass sich Regierung und Lan­despar­la­ment an der Schaf­fung auch der notwendi­gen ma­teriellen Fun­da­mente zum Bau dieses neuen Gotte­shauses beteili­gen können. Wir können in dieser Stunde nicht umhin, un­sere Gedanken um zwanzig Jahre zurück schweifen zu lassen, bis zurück in jene Jahre, in denen die jüdische Gemeinde in Ham­burg und Al­tona in­s­ge­samt sech­sundzwanzig­tausend See­len zählte. Es war, wie hier schon gesagt ist, eine blühende Gemeinde und die Mit­glieder dieser Gemeinde waren ange­se­hene und gute Bürger un­serer Stadt. Sie gehörten allen Berufen an. Her­vor­ra­gende Mit­glieder ihrer Gemeinde haben sich im Senat und in un­seren Behörden große Ver­di­en­ste er­wor­ben. Ich nenne Sen­a­tor Karel Cohn und Staat­srat Lipp­mann. Be­deu­tende jüdische Gelehrte waren eine Zierde un­serer Universität: Der Philosoph [ver­lorenes Ma­te­r­ial] unverständlich Ernst Cas­sirer, der Kun­sthis­toriker Erwin Panof­sky, der Pri­vat­gelehrte Aby War­burg oder Al­brecht Mendelssohn-​Bartholdy, aus der Fam­i­lie des großen Musik­ers. Einer Fam­i­lie, die sich wie so viele an­dere ihrer Art durch mehrere Gen­er­a­tio­nen dem Geis­tesleben un­serer Stadt ver­bun­den haben. Männer wie Al­bert Ballin und Max War­burg haben in der Welt einen her­vor­ra­gen­den Ruf, der auch den Ruhm Ham­burgs mehrte unter den Kau­fleuten, Reed­ern und Fi­nanz­fach­leuten. Auch unter der Blüte un­serer Kauf­mannschaft, gab es viele jüdische Namen. Ich darf und will aber jene vie­len an­deren nicht vergessen, die ein­fache Bürger waren und hier in un­serer Mitte ihr Glück und ihr Heim besaßen. Einer der Männer, deren Namen mich beson­ders stark anrührt, ist vorhin von un­serem verehrten Herrn Lan­desrab­biner genannt wor­den. Es ist der Name un­seres früheren Al­ton­aer Oberrab­bin­ers Car­lebach, mit dem ich mich persönlich beson­ders ver­bun­den gefühlt habe. Wir müssen heute die schmer­zliche Frage aufw­er­fen, was ist aus ihnen allen gewor­den. Ein jüdisches Ehren­mal draußen in Ohls­dorf spricht von sieben­tausend toten Gemeindeangehörigen, aber es star­ben noch viele an­dere, die jüdischer Herkunft waren und ihre Herkunft nicht ver­leug­nen woll­ten. Heute zählt die jüdische Gemeinde ein­tausend­drei­hun­dert­ne­un­zig Angehörige, von ihnen lebten vor 1933 vielle­icht rund drei­hun­dert in un­serer Stadt. Diese tragis­che En­twick­lung ist für uns alle eine schmer­zliche Mah­nung an jene furcht­bare Zeit, die auch mich im Jahre 1933 aus der Heimat­stadt ver­trieben hat. Jedes Mal, wenn ich während der Jahre meiner Em­i­gra­tion in an­deren Ländern Eu­ropas, in den USA oder auch im fer­nen Osten, Gerettete traf, wurde mein Herz le­ichter. Wir grüßen heute alle diese Geretteten, die ein­mal zu uns gehörten. Und wir beu­gen uns in Ehrfurcht und Schmerz vor den Er­schla­ge­nen. Als Sie, meine Damen und Her­ren von der jüdischen Gemeinde, nach 1945 an die schwere Auf­gabe herangin­gen, ihre so tragisch dez­imierte Gemeinde wieder aufzubauen, fan­den sie noch mehr Gräber Ihrer Fre­unde als Trümmer vor. Jeder Fortschritt im Wieder­auf­bau Ihrer In­sti­tu­tio­nen be­wegte uns und fand auch im Ham­burger Rathaus starke An­teil­nahme. Als Krönung aller Bemühungen um den Wieder­auf­bau Ihrer Gemeinde, um die sich beson­ders Herr Harry Gold­stein große Ver­di­en­ste er­warb, folgt nun die Grund­stein­le­gung Ihrer Syn­a­goge, die das Herz Ihrer Gemeinde sein wird. Sie haben sich lange mit einem Pro­vi­so­rium be­helfen müssen, es war auch für uns schmer­zlich, dass dieser Be­helf un­zure­ichend war. Das hat nun ein Ende ge­fun­den. Ham­burg gibt sich selbst einen Teil seiner Würde zurück, wenn es sich mit seinen jüdischen Mitbürgern und der jüdischen Gemeinde verbindet, um ein neues würdiges Gotte­shaus zu schaf­fen. Möge darin der Friede für die Unan­tast­barkeit Ihres Glaubens wohnen, mit dem wir uns alle brüderlich und men­schlich nahe fühlen. Nie­mand hat wohl er­greifender und schöner die Hoff­nung auf ein neues Be­gin­nen ausgedrückt, als der von mir schon zi­tierte Leo Baeck, der im Zwangslager von There­sien­stadt für seinen Glauben lei­den musste. Er hat aus­ge­sprochen, was uns auch in dieser Stunde be­wegt, indem er schrieb: „Das let­zte, das entschei­dende Wort ist das einer Hoff­nung, welche bleibt. Der echten, der wahren Hoff­nung und der Jude darf sagen, der alten jüdischen Hoff­nung. Aus dem ewigen Gebot und aus dem ewigen ‚Du sollst’ des Wortes Gottes spricht sie, diese Hoff­nung, Gebot und Trost und Zu­ver­sicht in einem. Denn das ist das, die bleibende Hoff­nung in der Men­schheits­geschichte. Der Men­sch, der einzelne, wie das Volk, kann und soll neu be­gin­nen zu jeder Zeit. Diese Kraft der Umkehr zu Gott ist in jeden hinein­gelegt und vor jedem öffnet sich der Weg des Ewigen. Aus der Zerstörung her­vor spricht die Mah­nung, die zu­gle­ich die Hoff­nung ist: ‚Bah­net dem Ewigen den Weg‘.“

[…] Ver­lesung der Urkunde der jüdischen Gemeinde zur Grund­stein­le­gung der Syn­a­goge […]

Indem wir den Grund­stein fügen zu dieser neuen Syn­a­goge wei­hen wir diese Syn­a­goge zur dauern­den Ehre und zum Gedächtnis der Toten. Den Leben­den zur Mah­nung, den Kom­menden eine Stätte, die den Weg zu echter Men­schlichkeit öffnet.

Es­teemed Chief Rabbi, Ex­cel­lency, Ladies and Gen­tle­men, on this day the most painful of all the wounds in­flicted on us here in Ham­burg through the de­struc­tion of houses of prayer dur­ing the years of ter­ror and dark­ness is be­gin­ning to heal. I say “the most painful of all the wounds,” for with the burn­ing of the syn­a­gogues, the wreck­ing and clos­ing of Jew­ish houses of prayer in Ham­burg and Al­tona, some­thing much worse than the de­struc­tion and dam­ag­ing of churches dur­ing the total war waged by Hitler oc­curred. Here, hell rose against God and hu­man­ity in the deep­est time of peace, and demons and fu­ries were un­leashed. What hap­pened here and what fills us with grief and out­rage to this day was the sac­ri­lege against God, to whom all human be­ings owe the light of this world. The mem­ory of this ter­ri­ble time can­not be evoked more pow­er­fully than through the words of Leo Baeck, Chief Rabbi from Berlin, who wrote the fol­low­ing on the 15th an­niver­sary of the No­vem­ber pogrom: “How often have the im­ages of that night on which the great sac­ri­lege, the burn­ing of the Jew­ish houses of prayer, oc­curred, reap­peared be­fore us, whether we wanted it or not? Again we thought to hear, al­though we turned away our ears, the voices that called to us on that night: ‘The syn­a­gogues are burn­ing!’” What is it that was de­stroyed back then? Not only were the Jew­ish houses of prayer de­mol­ished, but with them pil­lars and sup­ports of a human bond one re­lied on col­lapsed. One be­lieved there was one thing that would al­ways join every­one to­gether: a rev­er­ence for the place peo­ple come to so that they may up­lift them­selves to the Eter­nal from the day’s con­stric­tions and hard­ship. To the place where the in­vis­i­ble draws close to them and in­fi­nite si­lence turns to them. Back on that night when one [lost ma­te­r­ial]  in­audi­ble whether one wanted to know or didn’t, hands were laid on this coun­try’s churches as well. On them, too, for the syn­a­gogue his­tor­i­cally and spir­i­tu­ally is the mother of all churches. One and the same cer­tainty seeks to re­veal it­self in both places, and even if the man­ner and path may dif­fer, in the end Jew­ish and Chris­t­ian houses of prayer share an in­di­vis­i­ble fate. And what is done to one is also in­flicted on the other. In its af­ter­math many a day has made this ob­vi­ous in Ger­many, and only those who wanted to be blind saw it nei­ther back then nor later. Some­thing else was de­stroyed at that time: a vivid his­tory that had grown on Ger­man soil and from Ger­man soil and that car­ried within it­self the promise of a fer­tile fu­ture, this was de­stroyed then. The sen­ate of our ven­er­a­ble old Hanseatic city and our state par­lia­ment as well as all cit­i­zens of our city who are of good will are honor bound to con­tribute to the com­ple­tion of the good work that is to be begun with the lay­ing of this foun­da­tion stone. With it we seek to re­store rev­er­ence for the sa­cred. And we are glad that both our gov­ern­ment and state par­lia­ment are able to con­tribute to cre­at­ing the nec­es­sary ma­te­r­ial foun­da­tions for the con­struc­tion of this new house of prayer. At this hour we can­not help but let our thoughts travel back twenty years, back to those years when the Jew­ish com­mu­nity in Ham­burg and Al­tona counted twenty-​six thou­sand souls al­to­gether. It was, as I men­tioned be­fore, a flour­ish­ing com­mu­nity, and the mem­bers of this com­mu­nity were re­spected and good cit­i­zens of our city. They be­longed to all pro­fes­sions. Out­stand­ing mem­bers of their com­mu­nity have earned great merit in the sen­ate and in our gov­ern­ment of­fices. I’d like to men­tion Sen­a­tor Karel Cohn and Privy Coun­sel­lor Lipp­mann. Dis­tin­guished Jew­ish schol­ars were a boon to our uni­ver­sity: philoso­pher [lost ma­te­r­ial]  in­audi­ble Ernst Cas­sirer, art his­to­rian Erwin Panof­sky, pri­vate scholar Aby War­burg or Al­brecht Mendelssohn-​Bartholdy, from the fam­ily of the great mu­si­cian. A fam­ily that, like so many oth­ers of its kind, has de­vel­oped close ties to our city’s in­tel­lec­tual life over sev­eral gen­er­a­tions. Men like Al­bert Ballin and Max War­burg have an ex­cel­lent rep­u­ta­tion in the world, which also in­creased Ham­burg’s renown among mer­chants, ship­ping com­pany own­ers, and fi­nan­cial ex­perts. Among the most flour­ish­ing mem­bers of our mer­chant class, too, there were many Jew­ish names. How­ever, I must not and do not want to for­get all the many oth­ers who were sim­ple cit­i­zens and had made their hap­pi­ness and home here in our midst. One of the men whose name af­fects me par­tic­u­larly strongly has been men­tioned ear­lier by our es­teemed Chief Rabbi. It is the name of our for­mer Chief Rabbi in Al­tona, Rabbi Car­lebach, with whom I felt a par­tic­u­lar per­sonal bond. Today we must bring up the painful ques­tion of what has be­come of all of them. A Jew­ish memo­r­ial out in Ohls­dorf names seven thou­sand dead mem­bers of the com­mu­nity, but many oth­ers who were of Jew­ish ori­gin and were un­will­ing to deny their ori­gin died as well. Today the Jew­ish com­mu­nity counts one thou­sand three hun­dred ninety mem­bers, of whom per­haps about three hun­dred lived in our city be­fore 1933. This tragic de­vel­op­ment is a painful re­minder for us all of that ter­ri­ble time that also drove me from my home town in 1933. Dur­ing the years of my em­i­gra­tion, every time I met some­one in other Eu­ro­pean coun­tries, in the USA or in the Far East who had been saved, my heart felt lighter. Today we send our greet­ings to all these saved ones who once be­longed to us. And we bow in re­spect and sor­row be­fore those slain. When you, ladies and gen­tle­men of the Jew­ish com­mu­nity, after 1945 took on the dif­fi­cult task of re­build­ing your con­gre­ga­tion that had been so trag­i­cally dec­i­mated, you found even more of your friends’ graves in ruins. Every bit of progress in the re­build­ing of your in­sti­tu­tions moved us and also met with great sym­pa­thy in Ham­burg’s city hall. As the crown­ing achieve­ment of all the ef­forts to re­build your con­gre­ga­tion, by which Mr. Harry Gold­stein in par­tic­u­lar has earned great merit, now fol­lows the ground­break­ing of your syn­a­gogue, which will be the heart of your con­gre­ga­tion. You have had to make do with a pro­vi­sional so­lu­tion for a long time, and it was painful to us, too, that this makeshift was in­ad­e­quate. This has now come to an end. Ham­burg re­stores a part of its dig­nity when it al­lies it­self with its Jew­ish fel­low cit­i­zens and the Jew­ish con­gre­ga­tion in order to cre­ate a new, ap­pro­pri­ate house of prayer. May the peace of your faith’s in­vi­o­la­bil­ity, which we all feel close to in shared broth­er­hood and hu­man­ity, in­habit it. No one has ex­pressed the hope for a new be­gin­ning more poignantly and beau­ti­fully than the above-​mentioned Leo Baeck, who had to suf­fer for his faith in the There­sien­stadt camp. He ex­pressed what also moves us in this mo­ment when he wrote: “The last, the de­ci­sive word is that of a hope that lasts. Of gen­uine, true hope, and a Jew may say, of an­cient Jew­ish hope. It speaks from the eter­nal com­mand­ment and from the eter­nal ‘thou shalt’ of God’s word, this hope, at once com­mand­ment and com­fort and con­fi­dence. For this is what it is, a hope last­ing through­out the his­tory of mankind. The human being, each in­di­vid­ual just as the peo­ple as a whole, can and is sup­posed to begin anew at any time. This strength to turn back to­wards God is in­trin­sic to every­one, and the path of the eter­nal opens up be­fore every­one. From de­struc­tion speaks a warn­ing that is also a hope: ‘Pave the way for the eter­nal.’”

[…] Read­ing of the Jew­ish Con­gre­ga­tion char­ter for the ground­break­ing of their syn­a­gogue […]

By lay­ing the foun­da­tion stone for this new syn­a­gogue, we con­se­crate this syn­a­gogue to the last­ing honor and the mem­ory of the dead. A re­minder to the liv­ing and a place for fu­ture gen­er­a­tions that opens the path to true hu­man­ity.